Bueno, en todo caso sé que os va a dejar esto sin ovarios, y como soy muy mala persona *nótese la ironía* EJEJEJEJEJEJEJEJ e.e Os lo voy a dejar por aquí.
ES MIIIIIIO, BITCHES.
Después, prrrs, no viene a cuento, pero quería dejaros aquí el texto que he presentado para el concurso de Sant Jordi en mi insti. No he ganado, pero bueno, no pasa nada. Aparte, no me gusta salir a leer cosas en público así que cuando no han dicho mi nombre en ninguna posición he sentido dos cosas contradictorias: tristeza porque me hacía ilusión ganar y mucha alegría porque no tenía que leer delante de toda la ESO con la voz ronca que tengo porque estoy mala, con mis gallitos buenos que me salen hoy, y con la puta manía de ahogarme leyendo en voz alta. Así que ale, una de cal y otra de arena. Venga, no os distraigo más, os dejo el texto, si os gusta o no, comentad porfavorrrrre. ¡Ah! Muchas gracias por los comentarios, jerjer. ¿Impongo, eh? JAJAJAJAJAJAJJAJAnah, es coñita. Y a ver, solo decir que el texto tenía que ir de la familia y esto es lo que me salió así porque sí.
La meva família, la meva
xarxa.
‘’Cartes a la mare’’
Novembre de 1999, Kosovo.
Bon dia mare,
Com van les coses
per casa? En Marc ja ha trobat feina? El papa ha acabat d’arreglar les
prestatgeries? Si no ho ha fet, tranquil·la, quan torni les intentaré posar jo.
Durant la meva
estada aquí m’he donat compte de moltes coses, de petits detalls que abans eren
insignificants per a mi i ara, potser són els que trobo més a faltar.
He pogut veure
que no hi ha guerra igual que la de barallar-nos el papa i jo per qui agafa el
comandament de la tele abans, de qui es el torn d’escollir canal, quin equip de
futbol mereix més guanyar, o qui para la taula el vespre. He viscut que no hi
ha més bona reconciliació pacifica que el clatellot que em pega en Marc quan
decidim parar de barallar-nos, sabent que fer-ho no ens portarà a cap lloc.
M’he adonat que no hi ha esforç més gran que el que feies tu dia rere dia per
poder tirar en davant la nostra família; fent de mestressa de casa, de minyona,
de taxista o de professora quan nosaltres no sabíem fer els deures que ens
manaven a l’escola. D’igual manera el pare, qui tantes vegades havia arribat
tard a casa per poder guanyar més calers amb hores extres, i així poder-nos
comprar llaminadures els divendres a les cinc o enganxines al quiosc. Oh, i
l’àvia... ella sempre preparada per donar-nos abraçades, encara ser massa
grans, o agafar-nos les galtes en el moment més inapropiat i fer que ens
poséssim vermells com un tomàquet en mig del carrer. I l’avi, qui sempre
parlava de les seves batalles de joventut o es ficava amb l’àvia per reproduir
una escena còmica a l’hora de sopar.
Ai mare, os trobo
tan a faltar... I soc tant conscient de que he sigut un insensible tots aquests
anys, perquè aquestes petites coses son les que realment mereixen la pena; i es
una pena, però ara que estic tan lluny, enmig de tot això, d’aquests
enfrontaments entre gent que no saben que estan malgastant la seva vida en
guerres bèl·liques que son buscades pels qui manen, em dono compte de les
ximpleries que he arribat a fer o a dir, de les baralles que he creat a casa
per coses sense sentit i de quan os estimo i os trobo a faltar.
No t’amoïnis
mare, només em queda un mes i ja d’hora tornaré a casa a fer-os la punyeta.
T’estima.
El teu
fill.
Vint vegades
havia rellegit aquella carta que tant tard va arribar a les seves mans, vint
vegades havia plorat desconsolada per les últimes paraules que el seu segon
fill li havia enviat des de la base militar. I ara, davant el seu cos lluitant
per sobreviure, plorà un últim cop.
-Oi que
tornaràs amb nosaltres, fill meu?- li preguntà, sense obtindré cap resposta,
però esperançada de que ell superés el coma i tornés per fi a casa.
HOLAAAAAAAAAAAAAAA (pa' ti mi cola e.e)
ResponderEliminarBueno, quería decirte que sé lo que sentiste cuando dieron los premios porqué yo sentí lo mismo con lo el poema, es un sentimiento de: que no me toque, que no me toque, que no me toque, que no me toque *no te toca a ti pero le toca a la de al lado* hija de puta, ojalá caigas y te rompas la crisma.
A ver, yo he empezado a leer y dijo: esto ya lo he leído, y entonces he recordado lo que me pasaste de "cartes a la mare" y he llegado a la conclusión (yo solita) de que eso, es esto mismo pero con letra diferente, que por cierto me gusta más así porqué se distingue la carta de lo otro.
Ezo eh toh creo. Y ahora una reprimenda:
Me alegro mucho de que por fin comenten tus lectoras (aleluya, alabado sea el señor McCann y sus dotes de gangster) pero SE DEBE COMENTAR SIEMPRE, SIEEEEEEEMPREEEEE, AUNQUE TE ESTÉS MURIENDO Y TE DEN A ELEGIR ENTRE LLAMAR A UNA AMBULANCIA O COMENTAR LA NOVELA DE MARINA, SIEEEMPREEE COMENTAR, SIEEEMPREEE, AUNQUE ESTUBIERAS EN UN INCENDIO Y TE DIESEN A ELEGIR ENTRE OXIGENO Y COMENTAR, SIEEEEMPREEE COMENTAR. Así que queridas lectoras, se debe comentar. Siempre.
Marinaaaaaaaaaaaa, cuelga textos de esos cuquis que haces tan chachis de temas variados que sho sé que tenés montones de esos por ahí y querés mostrarlos, ¿pero que es eso compa? ¿nos dejarás con las ganas? Danos ese privilegio pinche weona, que hoy es Sant Jordi D:
Bueno, ahora sí que sí, sha estoy, hasta....ahora supongo porque te incordiaré por WA jerjer e.e chauuu bacalaaauuuu :*